O jardineiro

Todo ano é assim:
chega a estação do amor,
na qual afloram-se as paixões.
Preparo os meus bulbos com cuidado
e planto as minhas palavras no papel.

É tudo muito bem feito, selecionado.
Toda noite, na minha estufa,
penso na vida e, com lágrimas,
rego os meus versos que, aos poucos,
vão tomando forma e rima.

No fim da temporada,
com meus versos
floridos e cheios de brilho,
chega a época da colheita, e
mais uma vez, nasce
um lindo poema.
Edgar Martins

Ausência

Para Bruna Cook

Eu sinto falta.
Eu sinto, falta!

Falta teu sorriso,
que encantara diversas vezes
meus olhos letárgicos.

Sinto falta da tua presença,
tão viva e absoluta
que torna os seres estáticos.

Sinto falta sim, até do teu sarcasmo,
tão doce, e sutil às vezes,
que acaricia minhas alucinações.

Eu sinto, falta em mim a tua realidade,
teu senso emotivo não-sentimental,
eu sinto, falta.
Edgar Martins

Poesia

Repleta de gritos se faz a poesia.
É o fruto da agonia oriunda
da luta incessante
Entre o louco e seus versos.
Edgar Martins

Flashback

Estava eu no meu quarto
e alguém me soprou no ouvido:

"Por que és assim, sempre tão alegre?
Por acaso não choras, és insensível? "

De lá pra cá,
jamais fui o mesmo.
Edgar Martins